April 7th, 2015

Автор: Константин Фролов-Крымский

Оригинал взят у Сергей Воронин в Автор: Константин Фролов-Крымский


Посвящается Андрею Макаревичу.


Один чудак с лицом фальшиво-грустным,«ютясь» в салоне своего «порше», Сказал: "Мне стыдно называться русским. Мы – нация бездарных алкашей." Солидный вид, манера поведения –Всё дьяволом продумано хитро. Но беспощадный вирус вырожденья Сточил бесславно всё его нутро. Его душа не стоит и полушки, Как жёлтый лист с обломанных ветвей. А вот потомок эфиопов Пушкин Не тяготился русскостью своей. Себя считали русскими по праву И поднимали Родину с колен Творцы российской мореходной славы И Беллинсгаузен, и Крузенштерн. И не мирясь с мировоззрением узким, Стараясь заглянуть за горизонт, За честь считали называться русским Шотландцы –Грейг, де Толли и Лермонт. Любой из них достоин восхищения, Ведь Родину воспеть – для них закон! Так жизнь свою отдал без сожаления За Русь грузинский князь Багратион. Язык наш –многогранный, точный, верный –То душу лечит, то разит, как сталь. Способны ль мы ценить его безмерно И знать его, как знал датчанин Даль? Да что там Даль! А в наше время много ль Владеющих Великим языком Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь, Что был когда-то с Пушкиным знаком? Не стоит головой стучать о стенку И в бешенстве слюною брызгать зря! "Мы -русские!" - так говорил Шевченко. Внимательней читайте кобзаря. В душе любовь сыновнюю лелея, Всю жизнь трудились до семи потов Суворов, Ушаков и Менделеев, Кулибин, Ломоносов и Попов. Их имена остались на скрижалях Как подлинной истории азы. И среди них как столп -старик Державин, В чьих жилах кровь татарского мурзы. Они идут – то слуги, то мессии, -Неся свой крест на согбенных плечах, Как нёс его во имя всей России Потомок турка адмирал Колчак. Они любовь привили и взрастили От вековых истоков и корней. Тот -русский, чья душа живёт в России, Чьи помыслы - о матушке, о ней. Патриотизм не продают в нагрузку К беретам, сапогам или пальто. И коль вам стыдно называться русским, Вы, батенька, не русский. Вы – никто!!!

Глазами художника.

Художники...Люди одаренные богом..
О,с какой легкостью они творят то,что не могу сделать я,какое счастье уметь отображать мир,иногда даже запечатлеть мгновенье и позволить другим,упустившим момент свершения,тоже познать его красоту.
Счастливые,им дано видеть то,что не замечаем мы,простые приземленные люди!
Так думала я,когда была молодой и глупой.
Я не понимала,что художники видят и чувствуют глубже все,а значит не только красоту и радости,но и боль и печали.
О,бедный Левитан!Как страшно было ему жить,когда он смотрел вокруг и чувствовал трепет каждого листка,маленького и хрупкого,того,которому суждено умереть красивой смертью,оторвавшись от ветки и улетев в небытие!
Быть может поэтому был он столь меланхоличен и уязвим,ощущая себя таким же листочком.
У меня есть друг,художник.Я знаю его тысячу лет...и всегда удивляюсь,когда он задумчиво смотрит сквозь меня и не слышит мою глупую женскую щебетню.
Дома у меня над изголовьем висит его рисунок:Уголок на Петроградке,самой казалось бы неприметной,но при этом самой загадочной и красивой части нашего города.Всего несколько штрихов карандашом легких и точных, и секунды спокойствия и умиротворения,испытанные нами однажды ,остались в этом рисунке со мной навсегда.Это как замершие в стихах строки,вечные и непоправимые.
Давно,когда еще была совсем молодой и глупой,(боже, как я жалею об этом)я не раз отвергала предложения нарисовать мой портрет.Помню того седого старичка с блестящими глазами,который пристал ко мне в автобусе,приглашая прийти с друзьями к нему в мастерскую и посмотреть его картины,чтобы я поверила,что он на самом деле художник и хочет написать мой портрет.
А те молодые ребята,которые сидели у "Катькиного" садика,залавливая клиентов, и предлагали нарисовать меня бесплатно..Это был шанс.Все это в прошлом.А ведь тогда еще в моих глазах было много глупого и чистого счастья,ценности которого я не понимала.
Теперь мне страшно жаль упущенных возможностей. Ведь очень хочется посмотреть на себя со стороны глазами художника!
Друг мой не профессионал, он художник - любитель, и тот рисунок над моей кроватью, заботливо помещенный мною в рамку,я упрашивала его нарисовать целый год. Кроме того, он говорит, что не сможет и не хочет рисовать меня (как делают это профессионалы на Невском)за 15 минут.Может потому,что не умеет халтурить,а может потому, что я,как он говорит, "всегда разная,и каждую встречу меняюсь, и никогда не знаешь, что ты выкинешь в следующую минуту".
И правда, иногда я думаю, что многие из нас те же художники, рисующие мир вокруг себя. Ведь бесы, сидящие внутри меня, то красят мир в яркие краски и я становлюсь веселой и взбалмошной, желая осчастливить всех вокруг, то вдруг поют заунывную мелодию, делая весь белый свет серым и безликим, и слезы сами льются из моих глаз, не желая спрашивать у меня разрешения.То воспоминания выливаются в летучие строки стихов. А иногда мне просто хочется кинуться в драку, защищая то что мне дорого, и ведь кидаюсь!
Боже,помоги художникам стать черствее и приземлённее,ведь как тяжело понимать,что они сморят тебе в глаза и видят всю боль,которая наполняет твой мир.Как гулко звучат наши жестокие слова,обращенные к ним в минуту расставания или обиды,гнева или каприза ,задевая тонкие струны их души.
Иначе разве могли бы они писать картины,живущие в веках!?
все комментарии в клубе "Отражения"